Тут, насколько я поняла, не обязательно выкладывать что-то, связанное с биатлоном?
Ну тогда вот:
ПРОЧТИТЕ ПОЖАЛУЙСТА, МНЕ НУЖНА КРИТИКА И МНЕНИЯ!!!! 
Воланд об Иване Бездомном.
«Была история одна»…
(По мотивам М.иМ.)
Он чуть не свел меня с ума.
Он был невежа, ярый спорщик,
Поэт со знанием немощным
Доказывал, что нет меня.
Он громко спорил и кричал,
А на вопросы ухмылялся.
Не верил, корчился, смеялся.
Он ничего не замечал.
И он не верил мне никак.
Я говорил ему лишь правду:
Что был у Понтия Пилата
И на балконе, и в садах…
Он утверждал, что Бога нет.
Я рассмеялся. С любопытством
Спросил его – «Вы - атеист»?
«Да»- краток был его ответ.
Он говорил, что я больной.
Он посылал подальше Канта.
Меня приняв за эмигранта,
Попал в больницу сам, смешной.
И вот Иван сошел с ума…
На Патриарших, рядом с Бронной,
Как говорил потом Бездомный,
Была история одна…
"Любовь".
Ух ты! Ты думаешь, это любовь!
Ведь так на душе хорошо, беззаботно!
Ведь все так неважно, все глупо и вновь
Ты улыбаешься. Так мимолетно…
Любовь. Это слово так просто не ясно,
И четкого смысла нет в словарях…
И это – отлично! И это – прекрасно!
Ведь смысл любви ты понять должен сам!
Твоя драгоценная, лучшая тайна.
То, что ты чувствуешь, только твое!
И все не напрасно, и все не случайно.
Она любит его, а он любит ее…
Ты хочешь летать, и мир так прекрасен!
И каждый твой день для тебя так счастлив!
И образ твой – сладок, и образ твой – ясен,
А ветер бушующий странно игрив…
Ты знаешь ее, ловишь клетками кожи,
Ты чувствуешь, как вошла в твою кровь.
Тебе так приятно, приятно до дрожи,
И ты понимаешь – это любовь.
Твой дождь это радуги коромысло,
Твой день это сказка, поэма, весна…
Печаль твоя – светлые, легкие мысли,
А ночь для тебя… Ночи нет, не до сна!
И это – бесценно, и это – огромно!
Большой мир забвений, сказочных снов…
И так на душе хорошо, беззаботно…
И ты точно знаешь – это любовь!
" Нас покидают"
Нас покидают те, кого мы любим,
Нас покидают те, кто любит нас,
Клянемся мы, что в жизни не забудем
Улыбку, яркость наших глаз…
Нас покидают те, кому мы важны,
Нас покидают те, кто нам важны.
Друг друга вспомним мы однажды
Но будем мы уже не мы…
Нас покидают те, кого мы любим,
Нас покидают те, кто любит нас.
Кто вспомнит вдруг о нашем прошлом?
Кто обо всём подумает сейчас?
Нас покидают, мы играем с жизнью.
Нас покидают, но покинем всех и мы.
Хоть кто-нибудь когда-нибудь подумал,
Что есть и те, кому мы всё-таки нужны?
Нас покидают, но не можем мы смириться,
Нас покидают те, кого хотим обнять.
Никто и никогда ведь не решиться
Нарочно дорогого потерять?
"Автобиография".
Сидит одна под лампой яркой,
Она не знает, что писать.
Окно открыла - очень жарко.
И теребит рукою прядь.
Чего-то ждет, сама не знает.
Стихи не пишутся сейчас.
Опять одна - опять читает,
Прикрыв рукою левый глаз.
На лбу ее есть две морщинки -
Забавно морщится она.
Из глаз - так редко - но слезинка
Едва покатится одна.
Кусая губы, размышляет,
И слышит ветер из окна.
А за окном уж ночь играет
И тихо светится луна.
Она с семьей - но одинока,
Живет она в своих лишь снах.
Там есть стихотворений строки,
И та улыбка на губах...
Улыбку эту люди любят,
А для нее она как щит.
Нет, не обманут, не загубят
Ее любовь, ее мечты.
Она утешит, просьбам внемлет,
Но так приходится страдать,
Когда ее с небес на землю
Приходит кто-то возвращать!
Снаружи очень беззаботна,
Ответсвтенна и так мила.
То улыбнется мимолетно,
А то бывает и груба.
Под внешним видом скрыто что-то,
ЧТо не понять на первый взгляд.
А для нее проста работа -
Друзей проблемы понимать.
Сидит одна. ПРоходят годы.
И вдруг решила, что писать.
Про вечности прозрачны воды
И про ее седую прядь...
 
-Имя?
-Мое?
-Мое мне известно. Не притворяйся более глупым, чем ты есть. Твое.
М.А.Булгаков, "Мастер и Магарита".
|
вот и беда!, да и вобще, этож стих а не исповедь! И многие фразы имеют переносный смысл.
